Стихотворения

По­след­ний лет­ний ве­чер. Тёп­лый дождь,

Рит­мич­но бью­щий по зон­там и кры­шам.

Я знаю, лето, ты сей­час уй­дёшь,

Оста­вив толь­ко вкус со­зрев­ших ви­шен.

Прой­дёт немно­го лас­ко­вых день­ков —

И, обо­рвав лист­ву в по­ры­ве ди­ком,

За­льёт­ся мир сле­за­ми об­ла­ков

И мок­рых чаек без­утеш­ным кри­ком.

Ты — с де­ре­ва, а я — с ка­лен­да­ря, —

Лист­ки со­рвём в па­кет вос­по­ми­на­ний.

Про­стим­ся, ни­че­го не го­во­ря,

До но­вых свое­вре­мен­ных сви­да­ний.